Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но

и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;

поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне --
как не сказано ниже по крайней мере --

я взбиваю подушку мычащим "ты"
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя.

Безумные любови великих поэтов. Сколько в них реальности, а сколько поэтической фантазии и выдумки? И... эгоизма?

И чем-то все похожи. Сотворяли из земных женщин Муз и Прекрасных Дам, не посчитавшись порой с реальной судьбой и личностью подруг. 

Почему запостила? Померещилась некая вторичность. Зацепило - "с простынь, бессоницей рваных, срываться, ревнуя к Копернику..." Маяковского.

И тут тоже "извиваясь ночью на простыне...". Протащилась в мозжечке ниточка.

Хотя не стоит никогда вдумываться и, ассоциируя, анализировать. Надо читать и охать, не думая. Ведь "поэзия, прости господи, должна быть глуповата...")